Assim ó: Acesso a internet tá difícil.  Não tem internet na casa nova e pra eu postar alguma coisa é uma novela. Como é meio ruim esse negócio de deixar um blog criando teia de aranha, vagando todo fantasmagórico na internet, vou dar um tempo. Fica assim: o blog tá temporariamente fora de operação.  Volto assim que puder.  Pela atenção, obrigada. Pela amizade, carinho, cuidados e conselhos não tem nem como agradecer…

Ou Isto Ou Aquilo

(Cecília Meireles)

Ou se tem chuva e não se tem sol,

ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,

ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,

quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa estar

 ao mesmo tempo nos dois lugares!

Aí no domingo eu tava vendo aquela matéria do Fantástico com o Max Geringher administrando um condomínio.  E olha, dei graças porque lá no prédio não tem salão de festas,  nem área de lazer e os problemas mais chatinhos  são o parafuso da cama solto e  o tamanco de madeira da vizinha de cima. A propósito, o síndico, nosso fanfarrão predileto, resolveu pintar o prédio de marrom-cocô. Digamos que essa é uma das formas de se interpretar a tendência de nude aqui no cerrado.  Super fashion e fanfarrão o nosso síndico.

As caixinhas ficaram pequenas e agora parti para os criados mudos, banquinhos e vasos de jardim. Temo pela integridade dos coitadinhos. E pelo restante dos móveis, se sobrar tinta esmalte, cola gel e guardanapo de docoupage.
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A propósito, aonde é que eu tava que ainda não tinha visto esse site? http://printpattern.blogspot.com/

Adesivo dourado e gigante.  Colado no vidro traseiro de um gol bola vermelho rebaixado de luz neon por baixo:

Amo minha esposa Elivane.

Deus é fiel.

Tô na dúvida agora. O cara tinha um harém? Tem a esposa Elivane, a esposa Jussara, a esposa Maria. Mas ele ama, especificamente a esposa Elivane. Outra coisa. Na hora de declarar a fidelidade, o espertalhão empreita.  Cada um que aparece, né não?

Acordei com o despertador tocando “Ensaboa” da Marisa Monte.  Adoro quando ela canta sabããããããããão,  assim, agudo e comprido. Sem contar que é uma trilha adequada pra que uma pessoa se lembre que é preciso trabalhar. Acontece que a música é bonitinha e a soneca dura exatos 9 minutos, tempo mais do que suficiente para eu me atrasar. Quer dizer, não que uma soneca me atrase. Mas 5 seguidas somam 45 minutos e lá estou voando pra chegar a tempo. Eu sou uma piada amarela: por que não ajustar o despertador 45 minutos mais tarde?  Mas não. Eu sou muito viciada em sonequinhas. Reluto muito para levantar da cama, faço um balé, viro ponta-cabeça, choro, rio, rosno. Até que me convenço, uso um restante de juízo e me levanto.  Hoje, quando me levantei, um grande besouro, de pernas pro ar, dançava funk na entrada do banheiro. Deve ser difícil ser um bicho de costas redondas e tentar se levantar quando aterrisa de mau jeito. Olhando o besouro no chão, em situação bem desfavorável, me lembrei que ainda agora quem fazia a mesma dancinha ali na cama era eu, insistindo em me enganar com sonecas de 9 minutos. É provável que eu também tenha as costas redondas e tenha aterrisado de mau jeito ontem à noite. Me identifiquei um pouco com o besouro mas, dane-se, taquei mata-insetos na cara dele. Era ele ou eu. Já disse que não sou capaz de matar nem formiga? Não era. Atravessada a barreira que era o besouro, fui para o box. A torneirinha está dando choque. “Casa de ferreiro, espeto…” Além disso, a mangueira da ducha sentiu uma ânsia doida de liberdade e se soltou do chuveiro mandando ver um jato de água gelada bem na minha cara. Ah! Meu anjo de guarda que andava sonolento na sua décima sonequinha, acordou assustado. Eu ri ali sozinha, eu e minha imaginação. Hoje comecei a prestar atenção em muitos detalhes. Tantos que eu nunca tinha visto antes.

Manual do Minotauro

(é bem provável que este seja um daqueles posts que se auto-destroem em pouco tempo.)

Quase um ano depois e eu não acreditei ainda. Pra mim, ele ainda vai chegar de viagem e colocar o boné na estante. Se eu paro pra pensar que ele não chegará mais, os pensamentos seguintes são bem incômodos. E se o carro pifar, se a chuva me pegar no caminho, se a bateria arriar, se o curto-circuito for dentro de casa, se eu travar, e se – como agora – eu me sentir um tanto desprotegida, eu chamo a quem? Coelho da Páscoa? Chapolin? O pior é que não tem Procon que registre esse tipo de indignação: – devolve o que é meu? O pai é meu, ora.

Eu esperava contar com uma razoável ajuda para reconstruir a alegria da casa.  Minha mãe, também espera. Boa vontade, algum humor e disposição para ajudar. Esperamos.

Em algum ponto a coisa toda tem que ser compensada, de modo que o saldo foram 10 quilos de pura ansiedade (engordar é rapidinho, né?), tendões inflamados, uma pele toda futucada de unha.

Sendo que não adianta sentar e chorar (nem chorar de pé), muito menos enlouquecer até porque para os doidos resta o Samu e tranquilizates e o que não tem solução, entra pra conta dos solucionados: feridas de guerra nem sempre são passíveis de cura.  Ao menos não dá pra esticar as indignações porque ajuda, alegria e compensações vêm das fontes que a gente menos espera. Modos que muita ocupação e cuidados pessoais (leia-se vaidade) é o que nos salva. Além da terapia e das respirações da yoga e dos livros básicos, claro.

Então, daqui por diante – por um tempo – este blog falará sobre vaidade. Algum amor próprio é necessário pra uma pessoa se levantar da cama todo dia.

Se você também tá precisando de maquiagem corretiva (leia-se: um bom disfarce para peles cansadas e futucadas) capriche no make. 

Ando me distraindo bem com os melhores looks da Beyoncé.

 Mas ainda acho que um Procon do céu ainda era uma boa idéia. Dava pra devolver o que é meu?

Agora vou nessa porque acabou o intervalo do lanche e um cliente espera pelo projeto pra concretar a laje e dar uma festa com direito a banda de axé no meio da alfavila.

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva
Não faz ruído senão com sossego.
Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva
Do que não sabe, o sentimento é cego.
Chove. Meu ser (quem sou) renego…

Tão calma é a chuva que se solta no ar
(Nem parece de nuvens) que parece
Que não é chuva, mas um sussurrar
Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.
Chove. Nada apetece…

Não paira vento, não há céu que eu sinta.
Chove longínqua e indistintamente,
Como uma coisa certa que nos minta,
Como um grande desejo que nos mente.
Chove. Nada em mim sente…

Fernando Pessoa

Tenho um certo fascínio por histórias de doidos. Da psicopatia excêntrica, cruel e elegante do Dr. Hanibal Lecter ao TOC cômico e agressivo de Melvin Udall, assisto todos que tenho notícia. Não tenho nenhum conhecimento técnico a respeito, não fiz curso, não tenho vivência na área. Ao contrário do que possa parecer, eu não gostaria de ser psiquiatra, psicóloga, terapeuta. Bom, talvez, não muito.  Não sei se teria  a paciência necessária para as pequenas loucuras, paranóias, inseguranças e excentricidades do dia-a-dia dos outros.  As minhas já me bastam – e irritam.  Agora, se eu tivesse alguma oportunidade e talento para tal, gostaria de ser escritora de histórias de investigação policial com assassinos em série, excêntricos, doidos ou doidinhos não muito fora do padrão social. Ou promotora de Justiça, mas aí já é pedir demais.

 Acho que grande parte do fascínio vem do medo. Sempre tive medo de ficar uma velha, doida, solitária e excêntrica.  Quem não tem? Vai me dizer que você não tem. Eu finjo que acredito e você será, então, o primeiro personagem das minhas histórias: o maluco que fingia. Parto do pressuposto de que todo medo carrega um grande componente do fascínio pelo mistério que envolve o mundo desconhecido da mente humana.

 Bom, toda essa conversa aí em cima foi só por um motivo: deixar registrado um conto que li há muito tempo, na época do vestibular. É de Anatole Ramos, um escritor (mineiro nascido, carioca vivido e goiano adotado) pouco divulgado na internet mas com  uma capacidade imensa de prender a atenção contando uma história.  Ele escrevia para os jornais da região, ganhou alguns prêmios, inclusive pelo referido conto. Procurando no Google,  não se encontra quase nada sobre ele, a não ser a letra do desconhecidíssimo Hino a Goiânia. Logo abaixo faço a minha parte divulgando e recomendando Minhas Queridas Formigas.

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É só eu estender a mão e pegar aquela montanha, mas não quero. Me contento em ficar olhando, que ela é bonita a gente olhando sem pegar. Esse negócio de pegar pra ver é com criança e eu já estou bem velho. E tudo o que eu pego mato logo, porque meus dedos são duros e poderosos demais; tudo é delicado para eles. O outro dia peguei um franguinho que tinha vindo  para meu quintal, sem querer apertei o pescoço dele – só devagar, para ele não gritar tanto. Morreu. Dei ele para as minhas formigas, que há muito tempo elas andavam com uma fome danada, comendo todas as folhas das minhas árvores. E eu gosto muito das minhas formigas e das minhas árvores. Às vezes vêm outras formigas por aqui, mas eu faço feitiço, um que minha mãe me ensinou, e elas vão embora. É só pegar uma galinha ou outro bicho qualquer, morto, e enterrar no formigueiro. Elas não aguentam o mau cheiro da carne estragada, fogem para bem longe, vão abrir formigueiro noutro lugar. No ano passado eu queria acabar com um formigueiro de umas saúvas muito safadas, não tinha achado nem um cachorrinho sem dono para enterrar. Aí apareceu aquele negrinho, filho dos crentes. Botei ele mesmo no formigueiro. As formigas foram todas embora. Parece que elas foram parar justamente na casa dos crentes, porque eles deram de chorar, e não andavam mais nem pela casa deles, o dia todo ficavam nas ruas, a falar com os outros, acho que perguntando por um meio de acabar com as bichinhas. Vieram até aqui, mas não falaram em formigas não. Para disfarçar, perguntaram se eu não tinha visto o negrinho. Eu disse que não, ora essa. E disse que não, porque no dia em que vieram cá eu não tinha visto mesmo. Eu só tinha visto ele na véspera, quando botei em baixo da terra. E de lá ele não saíra. Mas eles não queriam saber do menino nada. Queriam saber de quem eram as formigas terríveis. Eu, que não sou bobo, não ia dizer nada. Elas vieram aqui porque quiseram, as minhas formigas são outras, são daquele formigueiro no meio do quintal. Eu conheço todas elas; elas não entram na minha casa, me respeitam. Formiga dos outros entra. Agora eu vou dar de espantar elas também com roupa de cigano. Roupa de cigano também é bom. A gente enterra a roupa do cigano no formigueiro, elas vão embora. Cigano é povo que gosta de andar por tudo quanto é parte. Formiga pega o cheiro da roupa deles e dá de andar feito louca, não pára em lugar nenhum. Vai cada vez mais longe de onde saiu. Aliás, elas ficam sempre saindo, como os ciganos fazem. O professor Ático Vilas Boas me disse uma vez que a roupa de cigano serve até para a gente fazer vizinho mau se mudar. É só a gente jogar a roupa do cigano pra dentro da casa dele. Eu nunca experimentei com vizinho. Eu tenho uma roupa de cigano comigo. Tirei daquela ciganinha morena que ou outro dia, há uns três meses, veio ler a minha mão. Ela não sabia ler mão nada. Ela pegou a minha mão e começou a dizer que eu era rico, muito rico. Isso todo mundo sabe. Todo mundo anda querendo botar a mão na minha riqueza. A cigana deu de falar bobageiras, foi me irritando. Depois ela viu que eu não queria mesmo dar nada, começou a se esfregar em mim, perguntou se eu não queria levar ela para o meu quarto. Lá, apertei o pescoço dela; ela não  resistiu. Ninguém resiste. Meus dedos são duros  e fortes demais da conta. Apertei devagarinho, ela estrebuchou, mas não deu muito trabalho. Eu estava mesmo precisando de um corpo para acabar com um novo formigueiro de umas formigas invasoras. Ela tinha um corpo moreno bem bonito, mas já estava morta, que é que eu podia fazer mais? Além de tudo, eu estava precisando era de acabar com as formigas que não eram minhas. Guardei as roupas para o primeiro formigueiro que aparecesse e levei a cigana morena para os fundos. Enterrei de noite e de manhã já não tinha mais nenhuma formiga no quintal. Só as minhas mesmo. Elas sabem que eu só faço isso por causa delas, não é?

O texto continua aqui: Queridas Formigas

(Minhas Queridas Formigas – Contos. Goiânia: Departamento Estadual de Cultura, 1971)

Bom dia.

Pode ser que, depois de um final de semana particularmente primoroso, você tenha acordado com uma súbita vontade presentear alguém e entra neste blog, simpatiza com esta moça e se pergunta: O que ela gostaria de ganhar?

Neste caso, posso facilitar sua vida.

Se você é um(a) magnata dos minérios, você poderá me dar de presente o apartamento que está à venda em frente ao meu. É baratinho e se você tiver alguma habilidade de negociação, o proprietário faz um precinho camarada.

Mas se você não for magnata, não será por isso que vamos nos desentender. Recomendo me presentear com os dois cds dessa moça aqui:

http://www.anacanas.com/

Ouça, no CD “Hein?”, a música Esconderijo.  Uma gracinha nessa manhã de segunda chuvosa.